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San Lázaro es el santo de llagas y perros, que tiene su día el 17 de diciembre. Su nombre lo lleva una calle larga en Centro Habana, llena también de cicatrices y animales abandonados. No tiene la magia de la avenida que bordea el malecón y entre sus fachadas despintadas discurre la vida de miles de personas. Durante algunos años, ese fue el camino que más usaba para ir hacia el Vedado, de ahí que le tenga el afecto que genera lo conocido. Recorrerla es hacer un viaje por la Habana real, esa que los anuncios turísticos se empecinan en mostrarnos con otros colores.
Hace algunas semanas, hice este video que hoy les muestro porque tengo el presentimiento de que un día pasaré y todo se verá distinto en esta calle. Mi augurio no viene –esta vez– desde el pesimismo ni de creer que más de la mitad de las casas se vendrán abajo antes de que empiecen a ser reparadas. San Lázaro sanará y se sacudirá los colores ocres que hoy la visten. Allí estaré con mi cámara, para mostrársela entonces.
* Música tomada del disco “Libre” de Boris Larramendi.
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mi padre
que va a morirse
escucha radio martí
tiene
81 años
y una lucidez sin patria
que sobrecoge
tiene
el recuerdo de las guayaberas impolutas
de gerardo el asno machado
que quiso construirse una cuba y le salió un cadalso
y tiene
también
las cabezas de los porristas
colgadas como cocos
en los postes públicos o privados
de la cuban telephone co
tiene papá
una historia apócrifa
como toda historia macabra
contada por nadie a nadie
sobre el loquito chibás
cuando le disparó
en plena suite pre-presidencial
a su presunto amante
homosexual
tiene
un hermano sin tarja desde playa girón
su mortaja de camuflaje
made in tegucigalpa
y tiene
o mejor tenía
un crucifijo de plata
confiscado a la familia
como patrimonio de otra
familia mayor
él
que no supo decirlo
revolución
tiene
otro hijo
afuera
que ahora un poco
soy yo
tiene
testimonios en primera persona
sobre ernesto guevara el ché
de quien despreció su desprecio
por las máquinas contadoras de cash
made in chicago illinois
tras una de las cuales
mi padre casi cumple
sus 81
a despecho de ernesto guevara el ché
tiene
una metástasis misericorde
y noticias clandestinas cada media hora
tiene suerte
es el año dos mil
y él ya no siente dolor
mi padre
que va a morirse
y escucha radio martí
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DEAR PA AND MA
Charles Bukowski
my father liked Edgar Allan
Poe
and my mother liked The
Saturday Evening Post
and she died first
the priest waving smoking
incense above her
casket
and my father followed
a year or so later
and in that purple velvet coffin
his face looked like ice
painted yellow.
my father never liked
what I wrote: “people
don’t want to read this
sort of thing”.
“yes, Henry”, said my
mother, “people like to
read things that make
them happy”.
they were my earliest
literary critics
and
they both were
right.
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Una amiga ha llegado de Moa y me ha traído estas fotos. El níquel ha bajado su precio en el mercado internacional…pero a la gente de Moa eso le da igual, hace tiempo que renunciaron a eso que se llama “calidad de vida”. Aquí les dejo estas fotos, que cuando Ciro vio dijo “Parece Minas Morgul, del Señor de los Anillos”.
Moa, un pueblo sin paisaje, donde tirar una foto puede costarte la cámara. Según me cuenta mi amiga el aire apesta, y cuando le preguntó a una enfermera si era dañino, ella respondió que no y que sí al mismo tiempo (¿miedo?).
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MI PADRE, QUE ESTÁ VIVO TODAVÍA
José Kozer
Mi padre, que está vivo todavía,
no lo veo, y sé que se ha achicado,
tiene una familia de hermanos calcinados en Polonia,
nunca los vio, se enteró de la muerte de su madre por telegrama,
no heredó de su padre ni siquiera un botón,
qué sé yo si heredó su carácter.
Mi padre, que fue sastre y comunista,
mi padre que no hablaba y se sentó a la terraza,
a no creer en Dios,
a no querer más nada con los hombres,
huraño contra Hitler, huraño contra Stalin,
mi padre que una vez al año empinaba una copa de whisky,
mi padre sentado en el manzano de un vecino comiéndole las frutas
el día que entraron los rojos a su pueblo
y pusieron a mi abuelo a danzar como a un oso el día sábado,
y le hacían prender un cigarrillo y fumárselo en un día sábado,
y mi padre se fue de la aldea para siempre,
se fue refunfuñando para siempre contra la Revolución de Octubre,
recalcando para siempre que Trotsky era un iluso y Beria un criminal,
abominando de los libros se sentó chiquitico en la terraza
y me decía que los sueños del hombre no son más que una falsa literatura,
que los libros de historia mienten porque el papel lo aguanta todo.
Mi padre que era sastre y comunista.
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